Macbeth, 8. Juni 2016, Staatsoper

Erste Aufführung der aktuellen Serie und das merkte man wirklich schmerzhaft!!! Offensichtlich wurde ohne Probe aufgeführt.
Diesmal war das Chaos unüberhörbar - das Orchester schwimmend, Simone Young rudernd um alle einzufangen, was ihr dann auch gelang, dann war es eine sehr interessante und spannende Aufführung.
Der Damenchor war ein einziges Ärgernis, erst beim letzten Hexenauftritt hat es funktioniert! Die Herren hingegen waren ausgezeichnet!


Tatiana Serjan singt wunderbar, allerdings ist ihre Stimme schon fast zu schwer für diese Rolle. Allerdings litt sie bei ihrer ersten Arie auch noch unter den Anfangsproblemen, aber ab dem zweiten Bild passte alles. Andrzej Dobber sang wunderschön mit kräftiger Stimme, Furlanetto wie immer ohne jedweden Tadel. Jorge de Leon in der Höhe ein bißchen schwächelnd (Pressen). Der Rest sehr gut.

Simone Young | Dirigent

Christian Räth | Regie

Gary McCann | Ausstattung

Mark McCullough | Licht

Nina Dunn | Video

 

Andrzej Dobber | Macbeth

Ferruccio Furlanetto | Banquo

Tatiana Serjan | Lady Macbeth

Jorge de Leon | Macduff

Jinxu Xiahou | Malcolm

Il Hong | Spion

Donna Ellen | Kammerfrau

Artemis-Quartett, 7. Juni 2016, Konzerthaus

Das Artemis - Quartett ist wirklich mein Lieblingsquartett, ein etwas sprödes Programm. Mozart auf höchstem Niveau, Demetz war ein ganz schönes Stück, nicht wirklich aufregend
Dafür der Grieg wunderbar, klar und aufregend.








Artemis Quartett
Vineta Sareika, Violine
Anthea Kreston, Violine
Gregor Sigl, Viola
Eckart Runge, Violoncello
Programm

Wolfgang Amadeus Mozart

Streichquartett G-Dur K 387 (1782)

Eduard Demetz

Streichquartett Nr. 2 «broken islands» (EA)

***

Edvard Grieg

Streichquartett g-moll op. 27 (1877-1878)


Gespielte Zugabe(n):


Hugo Wolf

Italienische Serenade G-Dur für Streichquartett (1887)

Don Carlo, 2. Juni 2016, Staatsoper

Marco Armiliato dirigierte schwungvoll, interessant und sängerfreundlich. Nie wurden die Sänger überdeckt!
René Pape ist ein großartiger Philipp, er ist zwar ein eher heller Bass, dass wirkt im Duett mit dem schwarzen Großinquisitor (Alexandru Moisiuc) natürlich sehr gut. Anja Harteros ist Weltklasse, ihre große Arie am Schluß hat wirklich gerührt. Ludovic Tézier steht ihr kaum nach.
Ramón Vargas singt richtig, aber er presst die Höhen schon. Béatrice Uria-Monzon hat mir sehr viel weniger gefallen, unruhige Stimme und auch sonst komisch.
Jongmin Park ein eindrucksvoller Mönch, Ileana Tonca eine Luxusbesetzung
Andrea Carroll auffallend schön gesungen!

Don Carlo (ital.)

Giuseppe Verdi

Wenn sich Liebe und hohe Politik vermischen, können letztlich nur menschliche Katastrophen entstehen. In Giuseppe Verdis auf Friedrich Schiller basierenden Oper werden die seelischen Tiefen und Untiefen der Handelnden auf meisterhafte Weise musikalisch wiedergegeben.
Im Kloster von San Yuste legte Kaiser Karl V., der mächtigste Herrscher der Welt, einst die Insignien seiner Macht nieder, um, verborgen vor der Welt, sein Leben in der Einsamkeit geistlicher Meditation zu beschließen. ​​​​​​
1. Akt
Don Carlo gedenkt im Kloster von San Yuste der glücklichen Stunden, die er in Fontainebleau mit Elisabeth, der ihm verlobten Braut, verbrachte, die nun als Gemahlin seines Vaters seine Stiefmutter und Königin ist. Der Marquis von Posa, eben aus den flandrischen Provinzen zurückgekehrt, findet seinen Jugendfreund in tiefer Verzweiflung. Er überzeugt ihn von seiner Pflicht, als Retter des bedrohten Volkes nach Flandern zu gehen. Philipp und Elisabeth betreten das Kloster, um am Grabmal des vermeintlich gestorbenen Kaisers zu beten. In einem Garten unweit des Klosters unterhält die Prinzessin Eboli das Gefolge der Hofdamen durch ein maurisches Lied. Als die Königin erscheint, wird ihr der Marquis von Posa gemeldet. Dem Marquis gelingt es im Gespräch, der Königin heimlich eine Nachricht von Carlo zu überreichen und für ihn um Audienz zu bitten. Prinzessin Eboli hofft auf die Liebe des Infanten. Allein mit der Königin kann Carlo seine leidenschaftlichen Gefühle nicht länger verbergen. Elisabeth, die den Prinzen immer noch liebt, sich ihrer Pflicht als Königin jedoch bewusst ist, fleht den Verzweifelten an, auf die Erfüllung seiner Liebe zu verzichten. Als der König überraschend auftritt und seine Gemahlin allein und ohne Begleitung findet, weist er die Gräfin von Aremberg vom Hofe. Elisabeth verabschiedet sich in schmerzlicher Rührung von der Verbannten und gibt ihr wehmütige Grüße an die verlassene Heimat mit auf den Weg. Beschämt bleibt der König zurück. Posa nützt die Gelegenheit, dem Herrscher das Elend des flandrischen Volkes zu schildern. Philipp, der an der mutigen Sprache des Maltesers Gefallen findet, beschließt, diesen als seinen Vertrauten in seine Nähe zu ziehen, warnt ihn jedoch vor der Macht der Inquisition. ​​​​​​
2. Akt
Im königlichen Park von Madrid wartet Don Carlo auf die Schreiberin eines Briefes, in welcher er die Königin vermutet. Als die Verschleierte naht, bestürmt er sie mit Liebeserklärungen und muss zu spät erkennen, dass er der Prinzessin Eboli sein Geheimnis verraten hat. Posa, der hinzutritt, will die gefährliche Mitwisserin zum Schweigen bringen, doch Carlo fällt ihm in den Arm. Die in ihrem Stolz gekränkte Prinzessin schwört Rache. Der Marquis überredet den Freund, alle ihn gefährdenden Briefe in seine Verwahrung zu geben. Vor der Kathedrale von Madrid hat sich eine große Menschenmenge versammelt, um der öffentlichen Hinrichtung der von der Inquisition verurteilten Ketzer beizuwohnen. An der Spitze einer flandrischen Deputation tritt Don Carlo dem König entgegen, um von ihm die Regentschaft in den unterjochten Provinzen zu fordern. Als der König mit höhnischen Worten dieses Ansinnen zurückweist, zieht der vom Zorn übermannte Prinz seinen Degen. Keiner der Großen des Reiches kommt dem bedrohten Herrscher zu Hilfe, da entwaffnet Posa den Freund und wird darauf von Philipp zum Herzog erhoben. Das Autodafé nimmt seinen Fortgang. Die Flammen des Scheiterhaufens lodern empor, während eine tröstende Stimme vom Himmel den unglücklichen Opfern ewigen Frieden verheißt. ​​​​​​
3. Akt
Allein bei Nacht in seinem Kabinett beklagt der ungeliebte, alternde König die Einsamkeit und Bürde seines Amtes. Im Zwiespalt seines Gewissens sucht er Rat bei dem blinden Großinquisitor. Dieser bestärkt ihn in der Absicht, den Aufruhr des Infanten mit der äußersten Härte zu bestrafen, fordert aber seinerseits das Leben des Marquis von Posa, den er der Freigeisterei verdächtigt. Philipp wehrt sich vergebens, er muss sich der Macht der Kirche unterwerfen. Die Königin führt lebhafte Beschwerde bei ihrem Gemahl über die Entwendung ihrer Schmuckschatulle und findet diese auf dem Schreibtisch des Königs. Als Philipp die Schatulle öffnet und das Portrait des Infanten darin entdeckt, bezichtigt er die Gattin des Ehebruchs. Um der in Ohnmacht Niedergesunkenen beizustehen, eilen die Prinzessin von Eboli und der Marquis von Posa herbei. Allein mit der Königin gesteht die Prinzessin ihren Verrat an Carlo und ihre heimliche Liaison mit dem König. Sie wird von der tief gekränkten Elisabeth in ein Kloster verbannt. Posa sucht den gefangenen Infanten im Kerker auf um ihm seine Handlungen zu erklären und von ihm Abschied zu nehmen. Mit Hilfe der ihm überlassenen Briefe hat er jeden Verdacht der Konspiration mit Flandern von Carlo aufsich gelenkt, um dem Freund die Möglichkeit zu geben, als künftiger König den unterdrückten Völkern einst zu ihrem Lebensrecht zu verhelfen. Ein Schuss aus dem Hinterhalt trifft den Marquis in den Rücken, sterbend verweist er den Freund an die Königin, die den Wunsch hat, Carlo ein letztesmal zu sehen. Der König betritt den Kerker, um seinem Sohn den Degen zurückzugeben. Carlo weist ihn als den Mörder seines Freundes von sich. Das empörte Volk fordert die Befreiung des Infanten. Als es sich rebellierend gegen den König wendet, legt sich der greise Großinquisitor ins Mittel. Vor seiner Drohung sinkt das Volk in die Knie. ​​​​​​
4. Akt
Im Kloster von San Yuste erwartet die Königin den Infanten, der sich zum Aufbruch nach Flandern bereitet hat, um ihm ein letztes Lebewohl zu sagen. Die beiden Liebenden bekennen sich zur schmerzlichen Entsagung ihres irdischen Glücks. Der König und der Großinquisitor treten hinzu. Als die Schergen der Inquisition Hand an den Prinzen legen wollen, schützt ihn der geheimnisvolle Mönch, dessen Stimme an die des abgeschiedenen Kaisers gemahnt. Er entzieht Don Carlo den Händen der irdischen Mächte.​​​​​​

• Marco Armiliato | Dirigent
• Daniele Abbado | Regie
• Graziano Gregori | Bühnenkonzeption
• Angelo Linzalata | Bühne
• Carla Teti | Kostüme
• Alessandro Carletti | Licht
• Boris Stetka | Regiemitarbeit
• Simona Bucci | Choreographie
•  
• René Pape | Philipp II.
• Ramón Vargas | Don Carlo
• Ludovic Tézier | Rodrigo
• Anja Harteros | Elisabeth von Valois
• Béatrice Uria-Monzon | Prinzessin Eboli
• Alexandru Moisiuc | Großinquisitor
• Jongmin Park | Mönch
• Ileana Tonca | Tebaldo
• Carlos Osuna | Conte di Lerma / Un Araldo
• Andrea Carroll | Stimme von oben

Brooklyn Memoires, 1. Juni 2016, Volkstheater

Ein solider Abend mit einem netten Stück. Leider ist die Schärfe der Charaktere nicht herausgekommen. Am besten hat mir der der Vater gefallen.

Brooklyn Memoiren

von Neil Simon

Bühne Thea Hoffmann-Axthelm

Kostüme Werner Fritz

Video Nazgol Emami

Licht Paul Grilj

Dramaturgie Veronika Maurer

mit Rainer Galke (Jack), Anja Herden (Kate), Katharina Klar (Laurie), Kaspar Locher (Stanley), Nils Rovira-Muñoz (Eugene), Seyneb Saleh (Nora), Birgit Stöger (Blanche)

WSO, Viotti, 31. Mai 2016, Konzerthaus

Ein sehr junger Dirigent (26), Sohn eines bekannten, leider schon gestorbenen, mit einem sehr anspruchsvollen Programm.
Die 2. Beethoven war ambitioniert aber naja, außer knallig leider nichts gewesen.
Dann aber die 1. Mahler - feinfühlig,  spannungsreich und bis auf den 2. Satz gar nicht knallig. Das Orchester spielte wunderbar mit. Ein kleines Spannungstief im 4. Satz ist leicht zu verzeihen. Großer berechtigter Jubel.




Interpreten
Wiener Symphoniker
Lorenzo Viotti, Dirigent
Programm

Ludwig van Beethoven

Symphonie Nr. 2 D-Dur op. 36 (1801-1802)

***

Gustav Mahler

Symphonie Nr. 1 D-Dur (1888)

Liederabend Christoph Gerhardus, 20. Mai 2016, tachles

Das tachles ist wieder der Schauplatz und Christoph entwickelt sich hörbar weiter. Am besten haben mir die Schubert-Lieder gefallen, die im wohl am besten liegen.
Sehr interessant waren die Wellesz-Lieder mit Gitarrenbegleitung!



Christoph Gerhardus (Bariton)

Zsombor Sidoo (Gitarre)
Robert Heimann (Klavier)

Hugo Wolf (1860-1903) Er ist’s (Eduard Mörike) Das Ständchen (Joseph von Eichendorff) Denk es o Seele (Eduard Mörike) Egon Wellesz (1885-1974) (Lieder aus Wien, H. C. Artmann) 1. gima dei haund 2. hosd as ned kead 3. en an schbedn heabst 4. frog me ned 5. wos unguaz Franz Schubert (1797-1828) (Aus „Winterreise“ Wilhelm Müller) Erstarrung Der Lindenbaum Auf dem Flusse Die Krähe Im Dorfe Die Nebensonnen Hugo Wolf (1860-1903) Bei einer Trauung (Eduard Mörike) Begegnung (Eduard Mörike) Die Nacht (Joseph von Eichendorff) Abschied (Eduard Mörike)

Verdi Requiem, 19. Mai 2016, Jesuitenkirche

Dieser Abend war ein echtes Ereignis, der Dirigent, das Orchester und vor allem der Chor waren bestens disponiert. Die Solisten sehr gut, vor allem hat mit Yasushi Hirano gefallen, Ilker Arcayürek ist ein bisserl jung für diese Rolle, meisterte es aber mit Bravour. Heidi Brunner sehr gut, Cornelia Horak teilweise grandios (vor allem das hohe C am Schluss), dazwischen aber ein bisserl hart.


http://www.chorvereinigung-augustin.com/konzert-verdis-sakrales-meisterwerk/






Unter der Leitung von Andreas Pixner brillieren Cornelia Horak (Sopran), Heidi Brunner (Alt), Ilker Arcayürek (Tenor) und Yasushi Hirano (Bass) als Sängerensemble der Extraklasse in Verdis fulminantem Meisterwerk.




Einleitungstext von Martin Filzmaier, der mir besonders gut gefällt:

Giuseppe Verdi, Messa da Requiem





Eine Werkeinführung zum Vor- oder Nachlesen, aus der Perspektive eines Mitwirkenden
Von Martin Filzmaier
Zu Verdis Requiem können Sie ausführliche musikwissenschaftlich relevante Informationen den Konzertführern oder auch den bemühten Wiki- und anderen –pädien im Internet entnehmen. Sie erfahren dort, dass Verdi diese Totenmesse nach dem Tod des Dichters Alessandro Manzoni im Jahre 1874 geschaffen hat, unter Verwendung seines für die als Gemeinschaftswerk konzipierte „Messa per Rossini" komponierten „Libera me"-Schlusssatzes. Sie lesen ferner, dass Verdis Requiem oft als seine „schönste Oper" beschrieben wird. Obwohl das Requiem als erste Komposition seiner Art, also eine Totenmesse der katholischen Kirche, nicht für die Verwendung in der Liturgie, sondern als Werk für den Konzertsaal geschaffen wurde und natürlich Verdis musikalische - durch und durch „opernhafte" - Tonsprache verwendet, ist es dennoch geistliche Musik.
Worum geht es nun in dieser schönen Oper „Messa da Requiem"? – Um den (individuellen) Tod, würde man meinen, da eine Totenmesse ja meist ihren Anlass im Ableben einer konkreten Person hat. Tatsächlich beginnt die Totenmesse ja im Pianissimo, mit der Bitte für die Toten („…und das ewige Licht leuchte ihnen") und mit der Anrufung „Herr, erbarme Dich". Mit dem Beginn der Sequenz, dem Dies irae wendet sich jedoch das Blatt. Es ist, als würde nach der Einstimmung, dem Prolog, erst jetzt der Vorhang aufgezogen. – Und es eröffnet sich - großes Welttheater! Nicht mehr um Sterben, Ruhe und Frieden geht es hier, sondern um die letzten Dinge, um das große Aufräumen, das endgültige, letzte, also „jüngste" Gericht, „judex (…) cuncta stricte discussurus", bei dem der große Weltenrichter sich ganz genau anschauen wird, was in den vielen Jahrhunderten der Menschheitsgeschichte so alles an Verfehlungen, Verbrechen und himmelschreiendem Unrecht begangen wurde.

Natürlich erfasst der Operndramaturg Verdi, dass bei so einem Thema die gesamte Maschinerie aufgefahren werden muss. Und es ist ja auch ein starker Text, der da aus dem 13. Jahrhundert auf uns gekommen ist! Hier ist definitiv Schluss mit lustig, alle erzittern, erschauern, erbeben nur mehr vor der ungeheuren Gewalt, mit der die unüberschaubare Menge an Unrat/Unrecht hinweggefegt wird; nein, nicht nur hinweggefegt, sondern „solvet saeclum in favilla", die ganze Welt lässt er vergehen in Staub und Asche, dieser Tag des reinigenden Zorns.

Jetzt ist er da, Er, der Richter, „stricte discussurus" – und nun passiert vor unseren Augen und Ohren etwas, was so noch nie vertont wurde. Denken Sie an Mozarts wunderschöne Posaunen-Kantilene des „Tuba mirum": Nichts davon bei Verdi! Hier inszenieren die von Ferne (und in der Jesuitenkirche von den Seitenemporen) ertönenden Bläser die letzten Posaunenklänge des Jüngsten Gerichts – und „schön" ist das nicht, was hier auf uns zukommt. In den 26 Takten dieser genialen Komposition erfahren wir gebannt, was es heißt, die Toten aus ihren Gräbern zu rufen. Da wird keine freundliche Einladung ausgesprochen: in tiefstem Ernst und höchster Dringlichkeit ertönt dieser letzte Weckruf, „Coget omnes ante thronum" – er zwingt (uns) alle vor (seinen) Thron. Am Höhepunkt dieser Steigerung können wir nur mehr entsetzt aufschreien „tuba mirum spargens sonum", aber nicht wie Menschen, die den wunderbaren Klang dieser Posaune hören, sondern wie Menschen, denen es jetzt an den Kragen geht! Alle Lebenden werden gerichtet, und auch die Toten: „Mors stupebit" – der Tod und unsere sterbliche Natur, die ja immer das letzte Wort hatten, werden – ja, „stupere", wie übersetzt man das? Verblüfft sein? – das Nachsehen haben, wie vor den Kopf gestoßen sein, wenn sich auf einmal alle Kreatur aus dem Grab erhebt, um vor ihren Richter

zu treten. Schon entfaltet sich das Gericht: ein Buch „in quo totum continetur" wird vorgebracht – die gesamte Menschheitschronik – und da wird alles aufgedeckt, was so in den Jahrhunderten unter den Teppich gekehrt wurde, nichts bleibt ungestraft (und unbelohnt, müsste man hinsichtlich des vielen Guten, das auch getan wurde, ergänzen – doch dieser Aspekt spielt hier überhaupt keine Rolle), „dies irae", wirft der Chor immer wieder flüsternd ein, damit wir nicht vergessen, worum es hier geht. Immer auswegloser wird die Situation, was soll ich antworten, womit kann ich mich rechtfertigen, wen kann ich mir zu Hilfe rufen, wo doch sogar der Gerechte kaum bestehen kann?

„Rex tremendae majestatis", antwortet der Chor. Das kann man kaum übersetzen: „König von zu erzitternder Erhabenheit" klingt gekünstelt, holprig und bei weitem nicht so ehrfurchtgebietend wie das lateinische Original. Mit c-Moll und As-Dur ist es jedoch nach ein paar Takten vorbei, denn der vermeintlich schreckliche Weltenrichter stellt sich als „der ganz Andere" (die vielleicht verblüffendste Eigenschaft Gottes) heraus, als „fons pietatis", also ein Quell von Milde und Nachsicht, der sich derer, die noch zu retten sind („salvandos"), „gratis" erbarmt. Das bekommt nach den Solisten auch der Chor mit, der dann immer drängender, „salva, salva me!" seine Rettung einfordert.






Der Weltenrichter ist nun als Christus Jesus identifiziert, der von den Solisten an die Heilstaten seines Erdenlebens erinnert wird. Der Chor jedoch ahnt, dass es ihm wohl doch an den Kragen gehen wird und rollt noch einmal das „Dies irae"-Geschrei aus, bevor er nach der Bitte um Verschonung schließlich im „dona eis requiem" endet: „gib ihnen (die ewige) Ruhe".
Das große Welttheater der Sequenz ist nun vorbei. Szenenwechsel. Die Solisten bestreiten das Offertorium; Sanctus und Benedictus sind eine flotte, heitere, doppelchörige Doppelfuge – da singen wohl die Engel im Himmel, und von der zu Staub gewordenen Welt ist nichts mehr zu sehen. Völlig losgelöst vom vormaligen Drama des Weltgerichts ist auch das Agnus Dei. Ort der Handlung: das himmlische Jerusalem; in seiner Mitte das Lamm, das von den Solistinnen unisono angebetet wird. Die überirdische Atmosphäre wird auch vom Chor übernommen, der am Ende nochmals für die Toten („dona eis requiem sempiternam") bittet. Das schließlich solistisch vorgetragene „Lux Aeterna" behält die Perspektive „aus dem Himmel herab" bei und verklingt im Pianissimo dolcissimo.

So idyllisch-versöhnlich endet Verdis Requiem jedoch nicht. Der letzte Abschnitt, das „Libera me Domine", führt uns noch einmal zurück an den Tag des Jüngsten Gerichts, betont allerdings den zuversichtlicheren Teil der christlichen Heilslehre. Dieser lässt sich in der alten Anrufung „per iudicia tua libera nos, Domine!" zusammenfassen, „durch Deine Gerichte befreie uns, o Herr!". Diese Tradition sieht das Weltengericht nicht als Bedrohung, sondern als ultimativen Befreiungsschlag Gottes, der endlich seine Kirche von der Bedrängnis irdischer Verfolgung erlöst. Sogar das ängstliche „tremens factus sum ego et timeo" wird vom anfänglichen c-Moll im Schlussakkord in verhaltenes, aber lichtes C-Dur aufgelöst. Dies kontrastiert der Chor mit einer nochmaligen dramatischen Reminiszenz an den „Dies irae", der jetzt als ein „dies magna calamitatis et miseriae" beschrieben wird, und klingt schließlich völlig düster und in Hoffnungslosigkeit aus.

Diese wird in eine äußerst verhaltene, abschließende Bitte „requiem aeternam dona eis, Domine" übergeführt, und das Werk verklingt schließlich im vierfachen Pianissimo. – Könnte man meinen.

Doch die Sopranistin wirft neuerlich, gebetsmühlenartig („senza misura") das „Libera me, Domine, de morte aeterna" auf und führt schließlich den Chor zu einem „Allegro risoluto" desselben Textes, einer meisterhaften Fuge, in der die Befreiungsbitte nochmals in letzter Eindringlichkeit vorgetragen wird.






Das Werk endet – nun wirklich – im dunkelsten C-Dur, das man sich vorstellen kann, „morendo", „sterbend" also, kaum mehr hörbar, in den Bitten des Chors: „Libera me".